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De ses origines insoupçonnées dans la nuits des temps à ses évolutions technologiques, le manga est une industrie culturelle milliardaire et une façon unique de construire une narration à travers les images. Qu’on soit férus de BD ou complètement novice, qu’on ait 9 ou 99 ans, Manga de Nicole Coolidge Rousmaniere et Matsuba Ryōko est une bible retraçant à travers des entretiens, des papiers, des reproductions et des morceaux choisis l’histoire séculaire (et encore toute à écrire) d’un support culturel unique, à la fois 100% nippon mais universel dans sa portée et son succès.

Peut-on conjuguer le kawai et les zombies ? Être aussi adorable qu’un chaton et parvenir à se gratter la tête avec son propre fémur ? Il faut bien avouer que si, grâce à la saga en quatre tomes de Zozo zombie et au génie doux de son auteur, Nagatoshi Yasunari (Éditions Vega). Loufoque et attendrissant, découverte d’un manga kodomo parfait pour les enfants au grand cœur et à l’estomac bien accroché.

Il y a d’abord un chat de gouttière au pelage d’un roux doré, qui aime dormir pelotonné en U devant le poêle. Il est vieux et ses jours sont comptés. Pour réconforter ce chat en fin de vie, se forme un étrange ménage à trois composé d’une jeune et prometteuse réalisatrice de cinéma, de son mari journaliste et de son ex-compagnon, scénariste désenchanté et trop porté sur la boisson. Une intimité imprévue se crée entre eux à la faveur de leur amour commun pour ce chat.

Éte 1962. La jeune Nagisa débarque de Tokyo sur l’île de Hegura à la rencontre de sa tante, de son passé et de la communauté des ama, les « femmes de la mer » qui nagent au plus froid et au plus profond de la mer à la recherche de perles et d’ormeaux. Saga familiale et conte féministe, Ama, le souffle des femmes est un plongeon poétique à la découverte d’un métier presque disparu, celui des pêcheuses traditionnelles japonaises, et d’une réalité de résilience féminine à la grande portée symbolique.

« En dehors de cet archipel et de sa nature, de ces montagnes, de ces rivières, de ces forêts, de ces herbes… les Japonais n’existent pas. Ils sont unis à eux. Ils ne font qu’un seul corps avec tout cela. Si cette nature délicate et les îles sont détruites et disparaissent, les Japonais n’existent plus. » (Sakyo KOMATSU, La submersion du Japon, 1973).

Une couche de gomina dans les cheveux, cent kilos de bonhomme, pas une miette de bon sens, un plaisir malsain à assener des piqûres à ses patients, qu’ils le veuillent ou non. Ça, c’est le docteur Irabu, personnage central de la trilogie au même nom d’Hideo Okuda, succès aux plusieurs millions d’exemplaires vendus et aux nombreuses adaptations à l’écran et en BD. Dans son cabinet de psychiatrie débarquent les patients les plus loufoques, paumés et improbables de Tokyo – un yakuza avec la phobie des objets pointus, un trapéziste déséquilibré, une romancière aux trous de mémoire croissants.

Nous sommes à la fin des années 1950. Les cendres de la Seconde Guerre mondiale et de deux bombes atomiques n’ont pas encore tiédi que la jeunesse du monde entier commence à souffler sur les braises de la contestation. C’est dans ce contexte que naît au Japon la « danse des ténèbres », le butō, une révolution des corps qui enfin se démasquent, libres des conventions du nō et du kabuki et résolument décidés à plonger dans les tabous, la douleur, l’entre-deux.

Des vapeurs balsamiques du sentô aux débris d’une démocratie aux jointures grinçantes, Akira Mizubayashi, « le plus français des intellectuels japonais », nous accompagne à la découverte d’un espace de sociabilité inconnu à l’Occident – le bain – et fait de son déclin au sein des pratiques culturelles nippones une puissante métaphore des occasions perdues de sa société.

Ondulées comme des vagues, placides comme une nappe de neige, muses végétales des poètes japonais et des modernistes européens, les mousses, petites dernières dans la vaste classe de la flore, ont au contraire tout à nous apprendre, à partir d’un renversement des proportions qui transforme le minuscule en infini, et inversement. Avec une grâce infinie, Véronique Brindeau se penche sur la culture toute japonaise des mousses et nous emmène à travers la littérature, la philosophie et la spiritualité nippones au plus près du sol et de la vie.

« À cheval donné on ne regarde pas les dents », dit le proverbe. Et quand on dégotte un ami et que celui-ci est littéralement une dent géante, non plus ! Quenotte et Le Monde Fantastique de Ryô Hirano, tout juste sorti chez Casterman, suit les aventures du petit Biko et de son ami Quenotte, une molaire géante au sourire doux, au centre et à la surface de la Terre.